Mon nouveau roman vient de paraître chez Mon Limousin
https://www.monlimousin.fr/produit/gina-palerme/
Abecedaire de CHÂLUS
Éditions Mon Limousin
Richard Coeur de Lion, Lawrence d'Arabie, mais aussi feuillardiers ou gastronomie... Grâce au très beau livre de Liliane Fauriac, Commune de Châlus Châlus n’aura plus (ou presque) aucun secret pour vous. ( extrait de la préface de Sylvestre Clancier
LES MAINS D'ANNA
Publié en avril 2023 aux Éditions MonLimousin
Disponible sur www.MonLimousin.Fr
dans les librairies et sur les sites Internet Prix TTC : 18 €
PRIX DU PERIGORD VERT 2023
Préface d'Agnès DESBORDES , petite fille de l'héroïne
Quand Liliane Fauriac a pris contact avec Francis Laroulandie et moi pour réaliser un roman sur la vie exceptionnelle de ma grand-mère, Anna Desbordes, nous avons été
sceptiques. En effet, nous venions de publier une biographie
(en 2020) intitulée Madame Anna Desbordes, Guérisseuse.
Une renommée internationale.
Après ma rencontre avec Liliane et la lecture de son précédent et pittoresque ouvrage, La Malédiction de Courbefy,
j’ai été convaincue par ce projet délicat.
La petite-fille que je suis a été touchée jusqu’aux larmes à
la lecture de la jeunesse de sa grand-mère — rêvée par l’auteure — alors que nous savions qu’Anna avait eu une
enfance de pauvreté et de labeur. La rencontre — toujours
imaginée — de mes grands-parents a été pour moi une
grande émotion. Liliane a romancé ces périodes de la vie de
la guérisseuse avec beaucoup de poésie.
Cependant, elle n’a pu se dispenser, à certains moments,
de relater des faits établis dans la destinée de mon aïeule.
Impossible de ne pas reprendre certaines des phases de son
procès, de ne pas mentionner les personnes de pays étrangers qui avaient pris contact avec Anna pour bénéficier de
ses soins, ni de raconter les épisodes les plus étonnants de
son enterrement.
Ce n’était pas aisé de romancer la vie de celle dont la
mission était de guérir l’humanité. Liliane a permis à la
fiction de ne pas trahir la réalité.
Agnès Desbordes
Petite-fille d’Anna
D'UN SEPTEMBRE À L'AUTRE
Les asphodèles de Saint-Pierre-de-Frugie
https://librairie.nombre7.fr/roman/2064-d-un-sptembre-a-l-autre-9782381533063.html
Lola l’anorexique et Gabin le suicidaire se rencontrent à la
clinique psychiatrique. À l’issue de leur traitement, ils
séjournent à l’île d’Oléron chez la tante de Gabin. Guidés
par leurs rêves, ils cherchent un lieu de vie où ils pourraient
s’épanouir en harmonie. C’est ainsi qu’ils découvrent un
village exemplaire, respectueux de la biodiversité et du partage.
Attirés par ces valeurs, ils décident de s’installer en Périgord
Vert. Leur engagement prend forme quand survient le Coronavirus. Le
couple se trouve alors confronté à des difficultés imprévisibles :
y survivra-t-il ?
Entre
Dolus et Saint-Pierre-de-Frugie en passant par Paris et Reims,
comment Lola et Gabin s’intègreront-ils dans le monde d’après ?
Après leur épreuve personnelle, après celle de la crise sanitaire
de 2020…
Un
roman où l’énergie et l’espoir luttent contre la sottise, la
peur, la haine. La musique en filigrane jalonne le parcours de ces
deux rescapés de la vie.
Lola l’anorexique et Gabin le suicidaire se rencontrent à la clinique psychiatrique. À l’issue de leur traitement, ils séjournent à l’île d’Oléron chez la tante de Gabin. Guidés par leurs rêves, ils cherchent un lieu de vie où ils pourraient s’épanouir en harmonie. C’est ainsi qu’ils découvrent un village exemplaire, respectueux de la biodiversité et du partage. Attirés par ces valeurs, ils décident de s’installer en Périgord Vert. Leur engagement prend forme quand survient le Coronavirus. Le couple se trouve alors confronté à des difficultés imprévisibles : y survivra-t-il ?
Entre Dolus et Saint-Pierre-de-Frugie en passant par Paris et Reims, comment Lola et Gabin s’intègreront-ils dans le monde d’après ? Après leur épreuve personnelle, après celle de la crise sanitaire de 2020…
Un roman où l’énergie et l’espoir luttent contre la sottise, la peur, la haine. La musique en filigrane jalonne le parcours de ces deux rescapés de la vie.
Une exclusivité Nombre7: en flashant le QRcode vous écoutez sur votre smartphone les morceaux de musique cités dans le texte .
Premier chapitre
L’appel de
l’océan
Il
se tient debout, au bord du vide, les mains dans les poches de son jean, face à
la houle. Derrière lui, la rambarde de sécurité qu’il a franchie ne lui sert
plus d’appui : il avance de quelques pas. Campé sur ses longues jambes,
les pieds légèrement écartés, il paraît ancré au sommet de la falaise sapée par
l’érosion. Du haut du promontoire, il fixe l’écume en contrebas, fasciné par la
rumeur entêtante du ressac. Le provoquant avec obstination, les vagues
s’écrasent avec fracas contre les roches et sur le lambeau de blockhaus. Elles
se précipitent vers lui, l’attirent, hantent tous ses sens. Le temps perd sa
consistance. Il s’oublie dans la contemplation. Les promeneurs ont déserté le
sentier côtier. Insignifiant, dérisoire devant l’immensité de l’océan et de sa
détresse, il reste immobile, droit, raide, pétrifié. Il ne ressent pas la
fraîcheur vespérale si douce après une journée caniculaire comme les
précédentes, ni la soudaine solitude. Depuis combien de temps ? Lui-même serait incapable de répondre. Par
moments, son regard s’accroche à un goéland en vol plané. Porté par le vent,
l’oiseau flotte sur l’air, indifférent à la puissance des rouleaux. D’un infime
battement d’ailes, il maîtrise sa trajectoire avec élégance. Ses congénères
stables sur la crête de la vague, comme lui dans la turbulence, se laissent
ballotter sans résistance. À la faveur d’un signal secret, ils s’envolent
soudain dans un nuage ondoyant, décrivent de gracieuses arabesques avant de se
reposer délicatement sur l’eau d’un vert virant au gris. Il les regarde,
stagnant dans ce décor mouvant, faisant partie intégrante de l’environnement,
comme lui. Le bouillonnement, le claquement sec de la vague sur les rochers,
suivi du roulement répétitif et entêtant le fascine. Un doux vertige, une
ivresse subtile, presque une transe s’empare de tout son être. L’océan capture
tous ses troubles pour les absorber dans ses embruns salés. Une paix factice
trompe sa conscience au bord de l’oubli. Plus rien n’a d’importance, plus rien
ne compte, plus rien ne presse, plus rien ne le retient. Le néant ! Dans sa tête, devant lui, autour de lui. Il
ferme les yeux pour mieux entendre l’appel. Les vagues claquent inexorablement.
Il a encore le temps avant qu’elles s’éloignent du rivage. Passant sa langue
sur ses lèvres salées comme des larmes, il goûte la saveur iodée des embruns.
Depuis quand son estomac est-il vide ? Cette
pensée ne s’accroche pas davantage qu’une autre ; il la laisse disparaître tel un nuage poussé par la brise marine.
Ses yeux irrités de fixer les franges d’écume depuis aussi longtemps commencent
à brûler d’une fièvre inconnue. D’un moment à l’autre tout peut basculer, tout
va se précipiter. Il va lâcher prise dans tous les sens du terme, bientôt,
quand la contemplation de l’infini aura saturé sa conscience. Depuis des
heures, l’horizon encombré de nuées laisse à peine quelques rayons percer
l’espace entre le ciel et l’eau. Même le voilier, au loin, s’estompe derrière
le gris : il l’accompagne mentalement quelques secondes, sans s’attarder
sur la moindre expectative. Sa méditation pourrait encore se prolonger.
Soudain,
dans la poche arrière de son jean, une vibration le transit. Quelqu’un
pense-t-il à lui ? Qui peut
bien s’inquiéter ? Qui
vient interrompre son lent processus de détachement ? Cette simple pulsation prend l’importance d’un
microséisme tant elle est inopinée. Machinalement, il porte la main droite sur
sa poche. Sous le tissu, la sensation familière de son portable lui annonce un
appel. Sans hésiter, il saisit l’objet, l’extirpe sans quitter des yeux l’écume
quelques dizaines de mètres en dessous, et, tendant le bras à l’horizontale,
lâche calmement cet objet dont il a été si dépendant. Avec son smartphone se
noient des milliers de mots échangés, des poèmes, des aveux, des rêves, des
informations précises, des rendez-vous, des sourires, des colères, des
images : tous engloutis par la voracité de l’océan. Plus d’attaches, de
liens, de promesses : il est libre. Libre et seul. Libre de disparaître,
comme son portable. Libre et délesté de ses chaînes de conflits avec lui-même
et avec les autres. Seul à assumer la fin d’un parcours devenu intolérable,
émaillé de frustrations et d’humiliations. Une sensation de paix sinon de joie
vient accompagner un rayon de soleil frôlant l’horizon. Le jour s’étire vers un
soir venteux. La fraîcheur pénètre jusqu’à sa peau éveillant une légère tension
de ses muscles. Il lui semble émerger d’une hébétude apaisante pour basculer,
en pleine conscience, dans l’acte ultime qu’il s’apprête à accomplir. L’océan
amorce son reflux ; le
couchant se teinte des couleurs chaudes de gerbes de lumière. Il s’accorde
encore quelques instants de contemplation avant de céder à l’attraction
vertigineuse de l’espace entre lui et la vague. Se retournant une dernière fois
vers la terre qu’il va quitter, il pose les mains sur la balustrade. Un souffle
rabat ses cheveux bouclés sur son visage. C’est alors qu’il aperçoit une
silhouette émergeant de l’ombre naissante derrière la haie de tamaris.
Tétanisé, il retient sa respiration, contrôle le moindre mouvement afin que sa
présence devienne indétectable comme la trajectoire de ses pensées.
Charles
a garé sa Mégane de location sur le parking désert du phare de Chassiron.
Aucune difficulté à trouver une place à cette heure tardive ; les touristes sont partis vers les restaurants,
les appartements, la route …Seuls quelques camping-cars, sagement rangés
côte à côte, occupent l’aire réservée. Il se hâte vers les jardins, dépasse le
phare, scrutant l’horizon. Chasseur d’images professionnel, il porte son
appareil photo en bandoulière pour traquer, comme les soirs précédents, les
instants sublimes où le soleil se noie sur la ligne magique, où le ciel
embrasse l’océan. Personne, comme hier, avant-hier, demain… Le vent d’ouest le
fait frissonner ; il
regrette d’avoir laissé son coupe-vent sur la banquette. Hésitant à rebrousser
chemin, il aperçoit une ombre sur le sentier bordant la falaise, là où
l’interdiction de franchir la main courante dissuade les plus téméraires des
promeneurs. Intrigué, il se fige et plisse les paupières : c’est bien un
homme qui se tient là, au bord du vide. Agrippé à la barre, face à lui,
quelqu’un le fixe. Confusément, cette présence lui semble suspecte : pas
menaçante, mais incongrue. Il pourrait supposer qu’un photographe amateur
saisisse comme lui la beauté d’un paysage, capture des couchers de soleil ou
simplement jouisse de la magnificence du moment, éphémère et éternel joyau de
la nature. Ce n’est pas le cas. Une sorte d’intuition laisse pressentir autre
chose : un drame se noue sous ses yeux. Son sang bat plus fort à ses
tempes, se glace dans ses membres, déclenchant une amorce de vertige. Il pense
à ses accès d’hypertension et respire profondément pour apaiser ses
palpitations et faire taire un souffle trop saccadé. La rumeur sinistre des
vagues mugit dans l’obscurité naissante : une atmosphère électrique rend
la sensation de danger tangible. Cet état assez incontrôlable le surprend, lui
si stoïque et désabusé. Sans réfléchir, il s’immobilise : ne pas brusquer
l’homme susceptible de céder à une tentation fatale. Le seul comportement
approprié qui s’impose à lui est celui du promeneur indifférent. Pourtant, il
se sent impliqué, ne serait-ce que par le devoir d’assistance à personne en
danger. En visualisant rapidement les alentours, il constate navré qu’il serait
l’unique témoin en cas d’accident ou de passage à l’acte désespéré. Pourvu
qu’il ne précipite pas les événements… Faut-il entamer une conversation ?
Que dire ? Se taire ? Passer sans s’immiscer ? L’urgence le
pousse à commenter stupidement :
– Les
couchers de soleil ici sont toujours aussi spectaculaires !
Comme
il s’y attend, aucune réponse, mais un demi-tour rageur ne fait qu’augmenter
ses craintes. Il doit absolument intervenir. Une inspiration soudaine lui
souffle :
– Oh !
Restez là, je vous en prie ! Ne bougez plus ! Votre ombre en premier
plan donnera un cachet sublime à mon cliché !
– Dégage !
Rien à faire de ton cliché !
– Trop
tard ! Regardez ce contraste entre votre ombre et la lumière du
couchant ! Ah ! Je suis content de moi !
Charles
s’est avancé à la manière d’un chat à l’affût, en apnée, sans précipitation.
S’il arrive à l’approcher, plus près encore, il pourra lui éviter de s’écraser
sur les rochers, sous l’écume. Il doit jouer serré ; chaque dixième de
seconde compte ; un geste brutal et il sera trop tard. Son cœur tambourine
si fort qu’il lui semble produire un vacarme perceptible par l’homme distant de
quelques pas. Dans une ultime tentative d’accrocher son attention, il passe la
courroie de son Canon par-dessus sa tête pour porter l’écran devant le visage
de l’inconnu. D’un coup de poing, l’appareil est violemment projeté et en
rebondissant sur les rochers, se disloque en pièces éparses, livrées à l’océan.
– Merde !
Vous êtes fou ! Mon Canon ! Vous n’imaginez pas le fric que
vous venez de balancer ! Vous allez me le payer…
Charles
ivre de rage saisit l’homme par le col de sa veste qu’il serre en fulminant. Il
le cramponne, ne le lâchera pas ; il le sauvera ! Pendant quelques
secondes, les deux visages altérés par la colère se figent à quelques
centimètres l’un de l’autre. Leurs souffles mêlés, leurs yeux dilatés, leurs
bouches déformées par une grimace hideuse transforment leurs faces en masques
terrifiants. Lequel va franchir la barre de bois qui les sépare ? Charles,
conscient qu’ils pourraient couler ensemble, relâche l’étreinte de sa main et
entoure plus souplement le bras de l’inconnu.
– Venez
par là, il faut qu’on discute d’homme à homme. Je m’appelle Charles ; et
vous ?
– Qu’est-ce
que ça peut vous faire ? Je ne suis déjà plus personne.
– Bien
sûr que si puisque je vous parle et que vous me répondez ! Vous n’êtes pas
un fantôme quand même !
– Quelle
poisse ! Décidément je rate tout ce que j’entreprends.
Accablé ?
Soulagé ? Indifférent ? Dans un soupir, il franchit la main courante
et à bout de forces, se laisse tomber sur les herbes sèches. Charles
s’accroupit, lui donne une tape dans le dos.
– Ça
va aller mec ?
– Tu
as fait foirer mon plan. Je n’aurai plus le courage maintenant.
– Quel
courage ? Celui d’abdiquer ? Le courage est peut-être de regarder
dans une autre direction.
– L’océan
m’appelait ; c’était mon destin. Tu m’as détourné de ma voie.
– Disons
que je t’ai empêché de faire une connerie ?
– Pff !
Ma vie est foutue. Pourquoi continuer à traîner mes échecs ? Non. Pas la
peine !
– Écoute,
on ne va pas rester là à se lamenter. Où est ta voiture ?
– Je
suis à pied.
– Alors,
viens ! On va prendre un verre et ensuite on avisera.
Charles
avait prévu d’assister à un concert d’orgue à l’église de Saint-Denis. Il a une
heure disponible avant le début de ce concert. Impensable d’abandonner cet
homme : il va lui parler, occuper son esprit le temps qu’il retrouve un
soupçon de stabilité et de sérénité. Ce type a détruit son outil de travail :
et alors ? Un objet, rien de plus ! Les images contenues dans le
boîtier dormiraient, se dilueraient dans l’eau salée. Des instantanés perdus,
anéantis : quelle importance ? Il reviendrait demain, plus tard, ou
pas… Le magazine Norélo trouverait bien des clichés pour son prochain numéro.
Les photographes pigistes ne manquent pas ! Malgré des relents de rancune,
Charles considère que la vie humaine vaut plus qu’un appareil photo et se fixe
le devoir d’assister l’inconnu coûte que coûte.
– J’en
ai marre de ressasser les mêmes fadaises. Laisse-moi, va !
– Impossible
maintenant mon vieux ! Tu te rends compte d’une responsabilité ? Tu laisserais un mec se foutre à l’eau
toi ? Et puis regarde comme l’océan se retire : c’est trop tard pour
la noyade !
– J’attendrai
la prochaine marée haute. Pars. Oublie-moi, laisse tomber Gabin le looser.
La
nuit couvre l’espace d’une chape sombre balayée par le vent, troublée par le
grondement du reflux sur les galets. La négociation s’étire. Gabin résiste et
s’englue dans des raisonnements nébuleux. Charles se raccroche tant bien que
mal à des arguments contestables. Alors il use d’autorité avec cette
injonction :
– Allez :
on va boire une bière des Naufrageurs à Saint-Denis.
– Tu
ne manques pas d’humour, toi !
– Humour
ou pas, c’est la meilleure de l’île.
– Tu
rigoles ou quoi ?
– J’ai
l’air de plaisanter peut-être ?
– Bon,
OK ! Je n’ai pas le choix !
Le
« 66 Café » paillote — de la plage — est aussi le restaurant
du port. C’est là que Charles décide de conduire son compagnon d’infortune,
sans même lui demander d’où il vient, où il loge, s’il est vacancier ou îlien.
L’urgence consiste à l’écouter, s’il accepte de parler, puis de le lâcher
seulement si sa sécurité est garantie. Sans doute faudrait-il passer par
l’étape des confidences douloureuses. Charles qui traverse une période délicate
n’est pas spécialement porté à entendre les lamentations d’un dépressif. Sa
situation personnelle est peut-être aussi compliquée sinon plus, pense-t-il. Et
il prétend protéger de la détresse un plus paumé que lui ? Le trajet
silencieux est trop court pour entamer une conversation. Ils échangent quelques
bribes : des généralités banales, inconsistantes. Charles trouve une place
de parking près du port. Ils entrent dans le bar, la mine renfrognée, Gabin
devant comme poussé par la main invisible de son sauveur. En cette fin de
journée, douce pour la saison, la plupart des clients partagent un verre en
terrasse. Eux s’installent face à face, à la table la plus reculée de la salle
pour une intimité nécessaire. Gabin s’affale sur la banquette tandis que
Charles tire la chaise vers lui, la tourne et s’assied à califourchon. Il
appuie ses avant-bras sur le dossier, passe machinalement les doigts dans ses
cheveux pour les remettre en place et entame la discussion :
– Moi
aussi j’ai des emmerdes et je ne vais pas me foutre à l’eau pour ça. Alors si
tu faisais le point posément ?
– Le
point ? Je l’ai fait cent fois. J’te dis que ça ne vaut pas la peine de
s’accrocher. Et d’abord, s’accrocher à quoi ?
– Ton
job ? Tes amis ? Ta famille ? La vie quoi !
– Ben,
justement… Plus de job, plus de compagne ! La
famille, n’en parlons pas !
– T’es
au chômage ?
– Je
me suis fait virer…
Le serveur
glisse lestement vers leur table interrompant leur tête-à-tête pour prendre la
commande. C’est Charles qui demande sans consulter Gabin :
– Deux
bières des Naufrageurs, s’il vous plaît.
– Blonde ?
Ambrée ? Brune ?
– Brune
pour moi. Et toi ?
– Idem,
réplique Gabin sans accorder la moindre attention au garçon de café.
Gabin
commence alors à révéler comment, à la suite de la faillite de la compagnie
aérienne Suprême Azur, il a perdu son emploi de steward. Pendant plus d’un an,
ni lui ni les autres salariés ne s’étaient doutés des difficultés de
l’entreprise. La direction les avait habilement tues et toute l’équipe, jeune
et enthousiaste, avait occulté les risques de licenciement. Les voyageurs
alléchés par des tarifs compétitifs remplissaient les petits avions malgré la
suppression des services à bord. Le personnel acceptait de faire des heures
supplémentaires, de se vouer à la compagnie, sans compter, afin de maintenir une
activité florissante. Gabin, pas plus que ses collègues, n’avait anticipé les
déséquilibres entre les charges et les ressources de la filiale et beaucoup
n’avaient pas réussi à être reclassés par un concurrent.
– Le
pire, se lamente Gabin, c’est que ma compagne, elle-même hôtesse de l’air chez
Suprême Azur, a été embauchée par Easy Jet au bout de trois semaines. Moi, je
suis incapable de rebondir et de m’investir ailleurs. Quand je me suis mis à
déprimer, elle a fichu le camp. C’était pas une vie pour elle de trouver une
loque en rentrant fatiguée par des vols consécutifs. Plutôt que l’aider, en
faisant par exemple les courses ou le ménage, je traînais ma honte, en fumant
des cigarettes et en écoutant des musiques qui me cassaient encore plus. J’ai
plus l’envie de me battre. J’ai perdu l’espoir. Je suis inutile. À la charge de
la société ! À trente ans : tu imagines l’humiliation ?
– J’imagine
surtout le gaspillage d’énergie ! Un gaillard comme toi aurait tellement
d’opportunités s’il en avait le courage !
– Ah !
Voilà encore le grand mot lâché ! Le courage ! Pour avoir du courage,
il faut avoir un projet. Il faut se confronter à un risque. Moi je suis démuni,
dépouillé de tout avenir…
– Qu’en
sais-tu ? Au moins, tu peux envisager de vivre, contrairement à moi.
Charles
ose lancer un pavé dans la mare de désespérance du jeune homme. Le faire
réagir, détourner son attention et l’attirer ailleurs semble efficace. Gabin
redresse son dos, plante ses yeux bleus dans ceux de Charles, plissant ses
paupières comme si le soleil l’éblouissait. Charles sent qu’il accroche un bout
du fil et qu’il doit le tenir fermement, ne pas lâcher, ramener l’épave sur la
grève. Mais comment le captiver au point de lui faire oublier son projet
macabre, pour quelques minutes, le temps d’éveiller son intérêt pour
autrui ? Comment lui insuffler l’indispensable élan, le regain de
vitalité, même infime, qui le dissuaderait de passer à l’acte ? Le premier pas franchi, il faut jouer serré. Il
enchaîne :
– J’ai
un cancer de la prostate. Je ne sais pas si je m’en sortirai.
Ce
mensonge produit un effet d’électrochoc. Centré depuis des jours sur lui-même,
sur ses échecs, Gabin n’entendait plus, ne voyait plus personne. Et là, ce
soir, un autre homme lutte contre la maladie pour rester en vie ! Lui qui se croyait incapable de la moindre
compassion, possédé par l’indifférence, sent soudain son cœur se contracter.
Charles se trouve pris à son propre piège. Comment se sortir de ce subterfuge,
efficace, mais si osé ? C’est la deuxième fois, qu’il annonce un canular,
le même. Deviendrait-il mythomane ?
La
première fois, par dépit, il avait déclaré à la femme qu’il aimait, avec une
indélicatesse grossière, que son cancer de la prostate profitait à un autre.
Cet odieux mensonge en guise de vengeance, parce qu’elle avait à deux reprises
dû renoncer à le recevoir ! Elle s’était pourtant justifiée, mais il
n’avait pas supporté ce refus de priorité : elle accueillait un ami, un
autre que lui ! La goujaterie de son message l’avait précipité dans une
rupture immédiate, ce qu’il avait reconnu comme logique et irrémédiable. Il
avait aussitôt regretté, sans manifester le moindre signe de remords auprès de
la victime. L’orgueil avait été plus fort que la certitude du vide laissé par
ce désaveu de leur belle histoire : un amour de clavier, certes, mais une
aventure artistique et sentimentale atypique.
Les
coudes sur la table, Gabin serre ses mains l’une contre l’autre, doigts croisés
sous le menton. Ses articulations, blanchies par la crispation, deviennent
douloureuses. Il ne trouve pas les mots et détourne son regard. La bière servie
entre eux deux permet de renouer en évacuant le malaise produit par la fausse
révélation de Charles. Celui-ci lève son verre sur lequel une légère buée
dépose une note de fraîcheur.
– Tchin !
À notre rencontre !
Gabin
sidéré par l’annonce était sur le point porter le toast à la santé de Charles.
Se ressaisissant à temps, il se contente d’amener sa chope à ses lèvres. La
première gorgée a pour lui un goût amer alors que Charles qui aime particulièrement
déguster cette bière sur l’île exhale un soupir de plaisir. Cela fait des
années que le photographe y séjourne en septembre et qu’il s’offre cette pause
quotidienne, davantage pour son effet sur ses sens que pour étancher sa soif.
La deuxième aurait pu paraître plus suave à Gabin, s’il avait éprouvé l’envie
de la savourer. La troisième lui fait tourner la tête, agréablement, avec la
perspective d’y noyer ses idées noires. Ses yeux s’embuent, ses lèvres
tremblent…
– Tu
connais cette marque, les Naufrageurs ? demande Charles.
– Non…
C’est de la provoc ? Tu le fais exprès ? Il y a même un âne sur
l’étiquette !
Charles
gêné par sa nouvelle maladresse tente de dissiper le malaise en évoquant la
légende attachée à cette appellation. Un sourire charmeur précède son
récit :
– Selon
le mythe, autrefois, des naufrageurs utilisaient un âne qu’ils promenaient la
nuit sur la plage. La bête portait un fanal autour du cou pour tromper les
marins. Croyant qu’il s’agissait d’une balise agitée par les vagues pour
signaler la côte, ils venaient s’échouer sur la plage. Ne restait plus aux
bandits qu’à piller le bateau.
– Rien
à voir avec la bière, répond Gabin en haussant les épaules. À propos de
naufrage… Tu m’as fait rater le mien. Pourquoi ?
– Un
cas de conscience. Avant d’en reparler, on va aller écouter le concert d’orgue.
– Où ça ?
– À
l’église. L’organiste est génial : tu verras ! C’est Simon Warin. Il
commence dans 10 minutes.
Gabin
ne maîtrise plus ses décisions. Il n’est pas particulièrement amateur de
musique classique. La bière dans son estomac vide agit comme un anesthésiant.
Sa tête est si lourde et son équilibre si précaire qu’au lieu de protester, il
s’abandonne aux initiatives de Charles.
Quittant
le port, ils marchent à pas lents : Charles précédant Gabin et le
surveillant discrètement. Ils se taisent, liés par une subtile complicité
involontaire. À proximité de l’église paroissiale, la rumeur des conversations
rend leur silence moins consistant. Ils franchissent le porche côte à côte.
Disponible - sur Nombre7.fr librairie de l'éditeur
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L’appel de
l’océan
Il
se tient debout, au bord du vide, les mains dans les poches de son jean, face à
la houle. Derrière lui, la rambarde de sécurité qu’il a franchie ne lui sert
plus d’appui : il avance de quelques pas. Campé sur ses longues jambes,
les pieds légèrement écartés, il paraît ancré au sommet de la falaise sapée par
l’érosion. Du haut du promontoire, il fixe l’écume en contrebas, fasciné par la
rumeur entêtante du ressac. Le provoquant avec obstination, les vagues
s’écrasent avec fracas contre les roches et sur le lambeau de blockhaus. Elles
se précipitent vers lui, l’attirent, hantent tous ses sens. Le temps perd sa
consistance. Il s’oublie dans la contemplation. Les promeneurs ont déserté le
sentier côtier. Insignifiant, dérisoire devant l’immensité de l’océan et de sa
détresse, il reste immobile, droit, raide, pétrifié. Il ne ressent pas la
fraîcheur vespérale si douce après une journée caniculaire comme les
précédentes, ni la soudaine solitude. Depuis combien de temps ? Lui-même serait incapable de répondre. Par
moments, son regard s’accroche à un goéland en vol plané. Porté par le vent,
l’oiseau flotte sur l’air, indifférent à la puissance des rouleaux. D’un infime
battement d’ailes, il maîtrise sa trajectoire avec élégance. Ses congénères
stables sur la crête de la vague, comme lui dans la turbulence, se laissent
ballotter sans résistance. À la faveur d’un signal secret, ils s’envolent
soudain dans un nuage ondoyant, décrivent de gracieuses arabesques avant de se
reposer délicatement sur l’eau d’un vert virant au gris. Il les regarde,
stagnant dans ce décor mouvant, faisant partie intégrante de l’environnement,
comme lui. Le bouillonnement, le claquement sec de la vague sur les rochers,
suivi du roulement répétitif et entêtant le fascine. Un doux vertige, une
ivresse subtile, presque une transe s’empare de tout son être. L’océan capture
tous ses troubles pour les absorber dans ses embruns salés. Une paix factice
trompe sa conscience au bord de l’oubli. Plus rien n’a d’importance, plus rien
ne compte, plus rien ne presse, plus rien ne le retient. Le néant ! Dans sa tête, devant lui, autour de lui. Il
ferme les yeux pour mieux entendre l’appel. Les vagues claquent inexorablement.
Il a encore le temps avant qu’elles s’éloignent du rivage. Passant sa langue
sur ses lèvres salées comme des larmes, il goûte la saveur iodée des embruns.
Depuis quand son estomac est-il vide ? Cette
pensée ne s’accroche pas davantage qu’une autre ; il la laisse disparaître tel un nuage poussé par la brise marine.
Ses yeux irrités de fixer les franges d’écume depuis aussi longtemps commencent
à brûler d’une fièvre inconnue. D’un moment à l’autre tout peut basculer, tout
va se précipiter. Il va lâcher prise dans tous les sens du terme, bientôt,
quand la contemplation de l’infini aura saturé sa conscience. Depuis des
heures, l’horizon encombré de nuées laisse à peine quelques rayons percer
l’espace entre le ciel et l’eau. Même le voilier, au loin, s’estompe derrière
le gris : il l’accompagne mentalement quelques secondes, sans s’attarder
sur la moindre expectative. Sa méditation pourrait encore se prolonger.
Soudain,
dans la poche arrière de son jean, une vibration le transit. Quelqu’un
pense-t-il à lui ? Qui peut
bien s’inquiéter ? Qui
vient interrompre son lent processus de détachement ? Cette simple pulsation prend l’importance d’un
microséisme tant elle est inopinée. Machinalement, il porte la main droite sur
sa poche. Sous le tissu, la sensation familière de son portable lui annonce un
appel. Sans hésiter, il saisit l’objet, l’extirpe sans quitter des yeux l’écume
quelques dizaines de mètres en dessous, et, tendant le bras à l’horizontale,
lâche calmement cet objet dont il a été si dépendant. Avec son smartphone se
noient des milliers de mots échangés, des poèmes, des aveux, des rêves, des
informations précises, des rendez-vous, des sourires, des colères, des
images : tous engloutis par la voracité de l’océan. Plus d’attaches, de
liens, de promesses : il est libre. Libre et seul. Libre de disparaître,
comme son portable. Libre et délesté de ses chaînes de conflits avec lui-même
et avec les autres. Seul à assumer la fin d’un parcours devenu intolérable,
émaillé de frustrations et d’humiliations. Une sensation de paix sinon de joie
vient accompagner un rayon de soleil frôlant l’horizon. Le jour s’étire vers un
soir venteux. La fraîcheur pénètre jusqu’à sa peau éveillant une légère tension
de ses muscles. Il lui semble émerger d’une hébétude apaisante pour basculer,
en pleine conscience, dans l’acte ultime qu’il s’apprête à accomplir. L’océan
amorce son reflux ; le
couchant se teinte des couleurs chaudes de gerbes de lumière. Il s’accorde
encore quelques instants de contemplation avant de céder à l’attraction
vertigineuse de l’espace entre lui et la vague. Se retournant une dernière fois
vers la terre qu’il va quitter, il pose les mains sur la balustrade. Un souffle
rabat ses cheveux bouclés sur son visage. C’est alors qu’il aperçoit une
silhouette émergeant de l’ombre naissante derrière la haie de tamaris.
Tétanisé, il retient sa respiration, contrôle le moindre mouvement afin que sa
présence devienne indétectable comme la trajectoire de ses pensées.
Charles
a garé sa Mégane de location sur le parking désert du phare de Chassiron.
Aucune difficulté à trouver une place à cette heure tardive ; les touristes sont partis vers les restaurants,
les appartements, la route …Seuls quelques camping-cars, sagement rangés
côte à côte, occupent l’aire réservée. Il se hâte vers les jardins, dépasse le
phare, scrutant l’horizon. Chasseur d’images professionnel, il porte son
appareil photo en bandoulière pour traquer, comme les soirs précédents, les
instants sublimes où le soleil se noie sur la ligne magique, où le ciel
embrasse l’océan. Personne, comme hier, avant-hier, demain… Le vent d’ouest le
fait frissonner ; il
regrette d’avoir laissé son coupe-vent sur la banquette. Hésitant à rebrousser
chemin, il aperçoit une ombre sur le sentier bordant la falaise, là où
l’interdiction de franchir la main courante dissuade les plus téméraires des
promeneurs. Intrigué, il se fige et plisse les paupières : c’est bien un
homme qui se tient là, au bord du vide. Agrippé à la barre, face à lui,
quelqu’un le fixe. Confusément, cette présence lui semble suspecte : pas
menaçante, mais incongrue. Il pourrait supposer qu’un photographe amateur
saisisse comme lui la beauté d’un paysage, capture des couchers de soleil ou
simplement jouisse de la magnificence du moment, éphémère et éternel joyau de
la nature. Ce n’est pas le cas. Une sorte d’intuition laisse pressentir autre
chose : un drame se noue sous ses yeux. Son sang bat plus fort à ses
tempes, se glace dans ses membres, déclenchant une amorce de vertige. Il pense
à ses accès d’hypertension et respire profondément pour apaiser ses
palpitations et faire taire un souffle trop saccadé. La rumeur sinistre des
vagues mugit dans l’obscurité naissante : une atmosphère électrique rend
la sensation de danger tangible. Cet état assez incontrôlable le surprend, lui
si stoïque et désabusé. Sans réfléchir, il s’immobilise : ne pas brusquer
l’homme susceptible de céder à une tentation fatale. Le seul comportement
approprié qui s’impose à lui est celui du promeneur indifférent. Pourtant, il
se sent impliqué, ne serait-ce que par le devoir d’assistance à personne en
danger. En visualisant rapidement les alentours, il constate navré qu’il serait
l’unique témoin en cas d’accident ou de passage à l’acte désespéré. Pourvu
qu’il ne précipite pas les événements… Faut-il entamer une conversation ?
Que dire ? Se taire ? Passer sans s’immiscer ? L’urgence le
pousse à commenter stupidement :
– Les
couchers de soleil ici sont toujours aussi spectaculaires !
Comme
il s’y attend, aucune réponse, mais un demi-tour rageur ne fait qu’augmenter
ses craintes. Il doit absolument intervenir. Une inspiration soudaine lui
souffle :
– Oh !
Restez là, je vous en prie ! Ne bougez plus ! Votre ombre en premier
plan donnera un cachet sublime à mon cliché !
– Dégage !
Rien à faire de ton cliché !
– Trop
tard ! Regardez ce contraste entre votre ombre et la lumière du
couchant ! Ah ! Je suis content de moi !
Charles
s’est avancé à la manière d’un chat à l’affût, en apnée, sans précipitation.
S’il arrive à l’approcher, plus près encore, il pourra lui éviter de s’écraser
sur les rochers, sous l’écume. Il doit jouer serré ; chaque dixième de
seconde compte ; un geste brutal et il sera trop tard. Son cœur tambourine
si fort qu’il lui semble produire un vacarme perceptible par l’homme distant de
quelques pas. Dans une ultime tentative d’accrocher son attention, il passe la
courroie de son Canon par-dessus sa tête pour porter l’écran devant le visage
de l’inconnu. D’un coup de poing, l’appareil est violemment projeté et en
rebondissant sur les rochers, se disloque en pièces éparses, livrées à l’océan.
– Merde !
Vous êtes fou ! Mon Canon ! Vous n’imaginez pas le fric que
vous venez de balancer ! Vous allez me le payer…
Charles
ivre de rage saisit l’homme par le col de sa veste qu’il serre en fulminant. Il
le cramponne, ne le lâchera pas ; il le sauvera ! Pendant quelques
secondes, les deux visages altérés par la colère se figent à quelques
centimètres l’un de l’autre. Leurs souffles mêlés, leurs yeux dilatés, leurs
bouches déformées par une grimace hideuse transforment leurs faces en masques
terrifiants. Lequel va franchir la barre de bois qui les sépare ? Charles,
conscient qu’ils pourraient couler ensemble, relâche l’étreinte de sa main et
entoure plus souplement le bras de l’inconnu.
– Venez
par là, il faut qu’on discute d’homme à homme. Je m’appelle Charles ; et
vous ?
– Qu’est-ce
que ça peut vous faire ? Je ne suis déjà plus personne.
– Bien
sûr que si puisque je vous parle et que vous me répondez ! Vous n’êtes pas
un fantôme quand même !
– Quelle
poisse ! Décidément je rate tout ce que j’entreprends.
Accablé ?
Soulagé ? Indifférent ? Dans un soupir, il franchit la main courante
et à bout de forces, se laisse tomber sur les herbes sèches. Charles
s’accroupit, lui donne une tape dans le dos.
– Ça
va aller mec ?
– Tu
as fait foirer mon plan. Je n’aurai plus le courage maintenant.
– Quel
courage ? Celui d’abdiquer ? Le courage est peut-être de regarder
dans une autre direction.
– L’océan
m’appelait ; c’était mon destin. Tu m’as détourné de ma voie.
– Disons
que je t’ai empêché de faire une connerie ?
– Pff !
Ma vie est foutue. Pourquoi continuer à traîner mes échecs ? Non. Pas la
peine !
– Écoute,
on ne va pas rester là à se lamenter. Où est ta voiture ?
– Je
suis à pied.
– Alors,
viens ! On va prendre un verre et ensuite on avisera.
Charles
avait prévu d’assister à un concert d’orgue à l’église de Saint-Denis. Il a une
heure disponible avant le début de ce concert. Impensable d’abandonner cet
homme : il va lui parler, occuper son esprit le temps qu’il retrouve un
soupçon de stabilité et de sérénité. Ce type a détruit son outil de travail :
et alors ? Un objet, rien de plus ! Les images contenues dans le
boîtier dormiraient, se dilueraient dans l’eau salée. Des instantanés perdus,
anéantis : quelle importance ? Il reviendrait demain, plus tard, ou
pas… Le magazine Norélo trouverait bien des clichés pour son prochain numéro.
Les photographes pigistes ne manquent pas ! Malgré des relents de rancune,
Charles considère que la vie humaine vaut plus qu’un appareil photo et se fixe
le devoir d’assister l’inconnu coûte que coûte.
– J’en
ai marre de ressasser les mêmes fadaises. Laisse-moi, va !
– Impossible
maintenant mon vieux ! Tu te rends compte d’une responsabilité ? Tu laisserais un mec se foutre à l’eau
toi ? Et puis regarde comme l’océan se retire : c’est trop tard pour
la noyade !
– J’attendrai
la prochaine marée haute. Pars. Oublie-moi, laisse tomber Gabin le looser.
La
nuit couvre l’espace d’une chape sombre balayée par le vent, troublée par le
grondement du reflux sur les galets. La négociation s’étire. Gabin résiste et
s’englue dans des raisonnements nébuleux. Charles se raccroche tant bien que
mal à des arguments contestables. Alors il use d’autorité avec cette
injonction :
– Allez :
on va boire une bière des Naufrageurs à Saint-Denis.
– Tu
ne manques pas d’humour, toi !
– Humour
ou pas, c’est la meilleure de l’île.
– Tu
rigoles ou quoi ?
– J’ai
l’air de plaisanter peut-être ?
– Bon,
OK ! Je n’ai pas le choix !
Le
« 66 Café » paillote — de la plage — est aussi le restaurant
du port. C’est là que Charles décide de conduire son compagnon d’infortune,
sans même lui demander d’où il vient, où il loge, s’il est vacancier ou îlien.
L’urgence consiste à l’écouter, s’il accepte de parler, puis de le lâcher
seulement si sa sécurité est garantie. Sans doute faudrait-il passer par
l’étape des confidences douloureuses. Charles qui traverse une période délicate
n’est pas spécialement porté à entendre les lamentations d’un dépressif. Sa
situation personnelle est peut-être aussi compliquée sinon plus, pense-t-il. Et
il prétend protéger de la détresse un plus paumé que lui ? Le trajet
silencieux est trop court pour entamer une conversation. Ils échangent quelques
bribes : des généralités banales, inconsistantes. Charles trouve une place
de parking près du port. Ils entrent dans le bar, la mine renfrognée, Gabin
devant comme poussé par la main invisible de son sauveur. En cette fin de
journée, douce pour la saison, la plupart des clients partagent un verre en
terrasse. Eux s’installent face à face, à la table la plus reculée de la salle
pour une intimité nécessaire. Gabin s’affale sur la banquette tandis que
Charles tire la chaise vers lui, la tourne et s’assied à califourchon. Il
appuie ses avant-bras sur le dossier, passe machinalement les doigts dans ses
cheveux pour les remettre en place et entame la discussion :
– Moi
aussi j’ai des emmerdes et je ne vais pas me foutre à l’eau pour ça. Alors si
tu faisais le point posément ?
– Le
point ? Je l’ai fait cent fois. J’te dis que ça ne vaut pas la peine de
s’accrocher. Et d’abord, s’accrocher à quoi ?
– Ton
job ? Tes amis ? Ta famille ? La vie quoi !
– Ben,
justement… Plus de job, plus de compagne ! La
famille, n’en parlons pas !
– T’es
au chômage ?
– Je
me suis fait virer…
Le serveur
glisse lestement vers leur table interrompant leur tête-à-tête pour prendre la
commande. C’est Charles qui demande sans consulter Gabin :
– Deux
bières des Naufrageurs, s’il vous plaît.
– Blonde ?
Ambrée ? Brune ?
– Brune
pour moi. Et toi ?
– Idem,
réplique Gabin sans accorder la moindre attention au garçon de café.
Gabin
commence alors à révéler comment, à la suite de la faillite de la compagnie
aérienne Suprême Azur, il a perdu son emploi de steward. Pendant plus d’un an,
ni lui ni les autres salariés ne s’étaient doutés des difficultés de
l’entreprise. La direction les avait habilement tues et toute l’équipe, jeune
et enthousiaste, avait occulté les risques de licenciement. Les voyageurs
alléchés par des tarifs compétitifs remplissaient les petits avions malgré la
suppression des services à bord. Le personnel acceptait de faire des heures
supplémentaires, de se vouer à la compagnie, sans compter, afin de maintenir une
activité florissante. Gabin, pas plus que ses collègues, n’avait anticipé les
déséquilibres entre les charges et les ressources de la filiale et beaucoup
n’avaient pas réussi à être reclassés par un concurrent.
– Le
pire, se lamente Gabin, c’est que ma compagne, elle-même hôtesse de l’air chez
Suprême Azur, a été embauchée par Easy Jet au bout de trois semaines. Moi, je
suis incapable de rebondir et de m’investir ailleurs. Quand je me suis mis à
déprimer, elle a fichu le camp. C’était pas une vie pour elle de trouver une
loque en rentrant fatiguée par des vols consécutifs. Plutôt que l’aider, en
faisant par exemple les courses ou le ménage, je traînais ma honte, en fumant
des cigarettes et en écoutant des musiques qui me cassaient encore plus. J’ai
plus l’envie de me battre. J’ai perdu l’espoir. Je suis inutile. À la charge de
la société ! À trente ans : tu imagines l’humiliation ?
– J’imagine
surtout le gaspillage d’énergie ! Un gaillard comme toi aurait tellement
d’opportunités s’il en avait le courage !
– Ah !
Voilà encore le grand mot lâché ! Le courage ! Pour avoir du courage,
il faut avoir un projet. Il faut se confronter à un risque. Moi je suis démuni,
dépouillé de tout avenir…
– Qu’en
sais-tu ? Au moins, tu peux envisager de vivre, contrairement à moi.
Charles
ose lancer un pavé dans la mare de désespérance du jeune homme. Le faire
réagir, détourner son attention et l’attirer ailleurs semble efficace. Gabin
redresse son dos, plante ses yeux bleus dans ceux de Charles, plissant ses
paupières comme si le soleil l’éblouissait. Charles sent qu’il accroche un bout
du fil et qu’il doit le tenir fermement, ne pas lâcher, ramener l’épave sur la
grève. Mais comment le captiver au point de lui faire oublier son projet
macabre, pour quelques minutes, le temps d’éveiller son intérêt pour
autrui ? Comment lui insuffler l’indispensable élan, le regain de
vitalité, même infime, qui le dissuaderait de passer à l’acte ? Le premier pas franchi, il faut jouer serré. Il
enchaîne :
– J’ai
un cancer de la prostate. Je ne sais pas si je m’en sortirai.
Ce
mensonge produit un effet d’électrochoc. Centré depuis des jours sur lui-même,
sur ses échecs, Gabin n’entendait plus, ne voyait plus personne. Et là, ce
soir, un autre homme lutte contre la maladie pour rester en vie ! Lui qui se croyait incapable de la moindre
compassion, possédé par l’indifférence, sent soudain son cœur se contracter.
Charles se trouve pris à son propre piège. Comment se sortir de ce subterfuge,
efficace, mais si osé ? C’est la deuxième fois, qu’il annonce un canular,
le même. Deviendrait-il mythomane ?
La
première fois, par dépit, il avait déclaré à la femme qu’il aimait, avec une
indélicatesse grossière, que son cancer de la prostate profitait à un autre.
Cet odieux mensonge en guise de vengeance, parce qu’elle avait à deux reprises
dû renoncer à le recevoir ! Elle s’était pourtant justifiée, mais il
n’avait pas supporté ce refus de priorité : elle accueillait un ami, un
autre que lui ! La goujaterie de son message l’avait précipité dans une
rupture immédiate, ce qu’il avait reconnu comme logique et irrémédiable. Il
avait aussitôt regretté, sans manifester le moindre signe de remords auprès de
la victime. L’orgueil avait été plus fort que la certitude du vide laissé par
ce désaveu de leur belle histoire : un amour de clavier, certes, mais une
aventure artistique et sentimentale atypique.
Les
coudes sur la table, Gabin serre ses mains l’une contre l’autre, doigts croisés
sous le menton. Ses articulations, blanchies par la crispation, deviennent
douloureuses. Il ne trouve pas les mots et détourne son regard. La bière servie
entre eux deux permet de renouer en évacuant le malaise produit par la fausse
révélation de Charles. Celui-ci lève son verre sur lequel une légère buée
dépose une note de fraîcheur.
– Tchin !
À notre rencontre !
Gabin
sidéré par l’annonce était sur le point porter le toast à la santé de Charles.
Se ressaisissant à temps, il se contente d’amener sa chope à ses lèvres. La
première gorgée a pour lui un goût amer alors que Charles qui aime particulièrement
déguster cette bière sur l’île exhale un soupir de plaisir. Cela fait des
années que le photographe y séjourne en septembre et qu’il s’offre cette pause
quotidienne, davantage pour son effet sur ses sens que pour étancher sa soif.
La deuxième aurait pu paraître plus suave à Gabin, s’il avait éprouvé l’envie
de la savourer. La troisième lui fait tourner la tête, agréablement, avec la
perspective d’y noyer ses idées noires. Ses yeux s’embuent, ses lèvres
tremblent…
– Tu
connais cette marque, les Naufrageurs ? demande Charles.
– Non…
C’est de la provoc ? Tu le fais exprès ? Il y a même un âne sur
l’étiquette !
Charles
gêné par sa nouvelle maladresse tente de dissiper le malaise en évoquant la
légende attachée à cette appellation. Un sourire charmeur précède son
récit :
– Selon
le mythe, autrefois, des naufrageurs utilisaient un âne qu’ils promenaient la
nuit sur la plage. La bête portait un fanal autour du cou pour tromper les
marins. Croyant qu’il s’agissait d’une balise agitée par les vagues pour
signaler la côte, ils venaient s’échouer sur la plage. Ne restait plus aux
bandits qu’à piller le bateau.
– Rien
à voir avec la bière, répond Gabin en haussant les épaules. À propos de
naufrage… Tu m’as fait rater le mien. Pourquoi ?
– Un
cas de conscience. Avant d’en reparler, on va aller écouter le concert d’orgue.
– Où ça ?
– À
l’église. L’organiste est génial : tu verras ! C’est Simon Warin. Il
commence dans 10 minutes.
Gabin
ne maîtrise plus ses décisions. Il n’est pas particulièrement amateur de
musique classique. La bière dans son estomac vide agit comme un anesthésiant.
Sa tête est si lourde et son équilibre si précaire qu’au lieu de protester, il
s’abandonne aux initiatives de Charles.
Quittant
le port, ils marchent à pas lents : Charles précédant Gabin et le
surveillant discrètement. Ils se taisent, liés par une subtile complicité
involontaire. À proximité de l’église paroissiale, la rumeur des conversations
rend leur silence moins consistant. Ils franchissent le porche côte à côte.
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On en parle dans la Gazette de Saint-Pierre de Frugie
MAÎTRESSE !
MAÎTRESSE !
Témoignage
Parution: janvier 2020 ; éditions Encre Rouge
124 pages ; 15 €
Disponible chez Encrerouge.fr
Des anecdotes sur ma carrière d'institutrice...Humour et dérision
Extrait:
Inspection de l’Éducation nationale : c’était bien là !
J’avais garé ma 4 L
d’occasion, achetée avec ce qui restait de mon salaire de pionne et l’aide de
mes parents, sur le Champ de Foire de peur de ne pas trouver de place de
parking dans la rue. Ma convocation dans mon sac à main, je poussai l’imposante
porte du bâtiment administratif, les jambes aussi tremblantes que lors de mon
premier rendez-vous chez le dentiste : ce n’est pas peu dire ! La secrétaire
posa la main gauche sur le micro du téléphone qu’elle tenait près de l’oreille.
– Oui ?
– Bonjour Madame. Je suis convoquée par l’Inspecteur.
– Mademoiselle ?
Il me semblait
bien que je la dérangeais !
– Rochelin.
– Vous êtes en avance ! Asseyez-vous. On vous appellera.
Et elle reprit
sa conversation sans daigner me regarder. Il faisait une de ces chaleurs ! Les
joues en feu, une envie pressante de faire pipi. Je cherchai vainement le logo
des toilettes sur une des quatre portes visibles depuis ce hall. Pas question
de demander : je n’osai pas interrompre cette dame qui paraissait très ennuyée
de ne pouvoir trouver un créneau pour recevoir une personne à l’autre bout du
fil. Perdant patience, elle raccrocha brutalement en poussant un soupir à
gonfler un ballon de baudruche d’un seul souffle. C’est alors que la première
porte à sa gauche s’ouvrit sur une fille de mon âge précédant un individu
hirsute, aux cheveux gris bouclés et longs dans le cou. Il enleva ses lunettes
d’écaille, lui serra la main en la gratifiant d’un regard concupiscent, avec un
sourire béat qui se transforma en rictus quand il m’aperçut. Je n’entendis pas
ce qu’il lui dit, mais il me sembla qu’elle avait les larmes aux yeux.
– Mademoiselle Rochelin ?
– Oui, Monsieur l’Inspecteur.
– Entrez, asseyez-vous, dit-il d’un ton las en me désignant
la chaise en face de son bureau.
La première
impression me mit très mal à l’aise :
des tableaux contemporains aux couleurs violentes, des rideaux opaques, des
fauteuils design rouges sur une épaisse moquette grise. Le tout imprégné d’une
répugnante odeur de tabac froid. Ma vessie pesait des kilos quand je m’assis
sur le bord du siège, mon sac à main sur les genoux croisés, bien serrés comme
pour retenir un épanchement spontané.
Pourvu que je n’aie pas de fuite et que l’entretien ne dure
pas trop longtemps ! Sinon, je vais mouiller le beau fauteuil.
– Alors, mademoiselle, vous désirez entrer dans
l’enseignement ? Que font vos parents ?
Qu’est-ce que ça peut lui faire ? Bien sûr que je veux,
sinon je ne serais pas là à me retenir de faire pipi.
– Mon père travaille aux Ponts et chaussées et ma mère fait
des ménages, de la couture…
– Bien, bien… Et vous, pourquoi voulez-vous entrer à
L’Éducation nationale ?
Pourquoi, pourquoi ? Ben parce que j’ai toujours eu envie
d’être instit, pardi !
– Parce que j’aime les enfants…
– Il ne suffit pas de les aimer, mademoiselle ! Ce serait
même risqué.
Risqué ? Qu’est-ce qu’il veut dire ? Il me dit ça avec un
air bizarre. Évidemment que ça ne suffit pas !
– C’est le métier dont j’ai toujours rêvé, osai-je en me
demandant ce que je pourrais ajouter.
– Bon… Comme toutes les filles, ou presque ! Voyons :
êtes-vous en bonne santé ?
– Oui…
– Pas de tuberculose, de diabète, de cancer dans votre
famille ?
– Non, DOCTEUR !
Et voilà ! La gaffe, le lapsus qui déclencha
l’éclat de rire sarcastique chez mon INSPECTEUR hilare. Je sentais les larmes
perler aux paupières tandis qu’il se moquait.
– Vous n’êtes pas dans un cabinet médical ici !
– Oh ! Pardon, Monsieur l’Inspecteur !
– Bon… Passons à autre chose puisque vous êtes en bonne
santé !
Les lecteurs en parlent!
" Je viens de dévorer MAITRESSE! : un vrai régal! Mon mari l'a lu dans la foulée: il a retrouvé des souvenirs! Bravo Liliane; vos parents seraient fiers de vous et vous transmettez à vos descendants une grande partie de vous. félicitations et un très grand merci de nous, lecteurs. "
Annie B.
LE MARIONNETTISTE DE L'OMBRE
LE MARIONNETTISTE DE L'OMBRE
roman intimiste et optimiste
Comment la victime d'un manipulateur trouve sa propre voie
Publication : décembre 2019 aux éditions NOMBRE7
180 pages ; 16 €
Disponible chez votre libraire, sur Nombre 7 https://librairie.nombre7.fr/roman/1299-le-marionnettiste-de-l-ombre-9782368329122.html?fbclid=IwAR36G9YqG4B8gh7wb2j10vxaugPcYEPAaf4DPEq61CCdHmhu63BOidOxfdwet
Synopsis
Un
pseudo professeur de psychologie traque des sujets sensibles afin
de les soumettre à une expérience de manipulation mentale visant à tester les
aptitudes des femmes à affronter un stress intense et à s’y adapter. Valentine,
une personne en quête de sensations, son coach et des hommes complices sont les
victimes de ce marionnettiste machiavélique qui tire les ficelles de leur vie.
À travers ce processus, consentants ou à leur insu, les protagonistes abordent
des thèmes aussi essentiels que la quête de l’âme sœur, la destinée ou le libre
choix, la réparation.
La métamorphose de l’héroïne,
avec la connivence de son partenaire, triomphe du manipulateur pervers et
symbolise l’énergie de résilience.
–
Puis-je en savoir un peu plus sur cette expérience ?
–
Si elle vous intéresse, reportez-vous à l’annonce publiée dans le bulletin
mensuel de l’association.
–
Je suis intéressé, mais souhaiterais connaître quelques détails concernant les
personnes susceptibles d’être impliquées dans cette étude.
–
Monsieur, je ne suis pas autorisé à vous les communiquer par téléphone. Prenez
rendez-vous avec le professeur Sabieris. Lui seul est en mesure de vous donner
des précisions confidentielles.
Gérald, installé à son compte depuis
quelques mois comme coach en développement personnel, avait toujours été fasciné par la capacité de
résilience des femmes. Formé à sa profession après cinq ans d’études de
psychologie, il avait obtenu un poste dans une grande société au sein de laquelle
il tenait un rôle de Conseiller en communication auprès de la direction. Il
proposait son arbitrage pour les employés en situation conflictuelle, interne
ou extérieure à l’entreprise. Dans ce statut de médiateur, il côtoyait des individus
aux personnalités éclectiques. Le comportement du personnel féminin l’avait
particulièrement passionné. Autant il pouvait prévoir les réflexes et les
attitudes des hommes, autant il s’étonnait des réactions féminines portées par
une surprenante force intérieure, une volonté et une dignité qui forçaient son
admiration pour elles. Cependant, il ne pouvait guère se permettre de développer
ses observations au-delà du cadre professionnel. Sa vie privée limitait son
champ d’analyse à quelques amitiés féminines depuis une douloureuse séparation
qui l’avait laissé sans ambition conjugale.
Après de longues années d’une
carrière ne manquant ni d’attraits ni d’intérêts, Gérald quitta son emploi pour
déménager loin de son amour déçu. Par la même occasion, il vendit son piano
délaissé depuis que la rupture avait causé un blocage, irrémédiable selon lui. Cet
acte singulier symbolisait son renoncement à un certain art de vivre pour en
adopter un totalement différent. Malgré tout, la musique resta pour lui un
exutoire essentiel ; il ne pouvait imaginer une journée sans écouter ses
compositeurs favoris. Il ouvrit un cabinet de Consultant, en statut libéral,
espérant obtenir une clientèle suffisamment nombreuse et échanger avec des
collègues dans des domaines similaires. Un jour, en feuilletant la parution de
l’ARCA (Association de Recherche sur les Comportements Affectifs), à la
bibliothèque de la faculté, son attention fut retenue par cette annonce :
Une vaste étude sur les
capacités de résilience des femmes est en cours de préparation. Nous lançons un
appel à des chercheurs intéressés par nos expériences. Contactez-nous.
Immédiatement, ces
« expériences » piquèrent sa curiosité. Plutôt que s’aventurer dans
des suppositions certainement sans rapport avec le projet, il s’empressa de se présenter
au président de l’ARCA. Sabieris le reçut dans son bureau à l’université.
L’homme paraissait âgé d’une trentaine d’années. Son allure de jeune gérant de
start-up contrastait avec l’idée que Gérald se faisait d’un professeur de
psychologie. Grand, très mince, vêtu d’un jean délavé découvrant légèrement ses
chevilles fines et ses chaussettes roses, ainsi que d’une chemise blanche aux
manches retroussées sur un tatouage raffiné, il adoptait un style résolument
désinvolte. Sous des traits d’adolescent, il alliait une évidente assurance à
une charmante décontraction. Toutefois Gérald, d’un âge respectable, au visage
délicat, avec ses boucles grises frôlant les épaules, sa barbe et sa moustache
soigneusement taillées, son sourire discret et son regard doux impressionna
Sabieris. Il lui rappela un pianiste qu’il admirait beaucoup. Élégant dans son
pantalon et pardessus noirs, son interlocuteur avait ôté son chapeau et ses
cheveux auréolaient gracieusement l’ovale de ses traits fins.
Les femmes, pensa Sabieris, doivent
se presser dans son cabinet ! Quel charme intemporel se dégage de ce
personnage ! Le type même du parfait séducteur !
Les deux hommes se jaugèrent
l’espace d’un instant qui parut long à Gérald. En aucun cas il ne prenait le
professeur Sabieris pour un savant fou en quête d’études suspectes, mais il ne
s’attendait pas à rencontrer ce style de jeune cadre moderne et sûr de lui. De
prime abord, ses propos lui semblèrent non seulement sensés, mais très
convaincants.
–
Il s’agit, de manière précise, scientifique, d’analyser comment les femmes se
comportent en situation d’inconfort sentimental, expliqua le professeur.
–
Vous voulez dire de rupture ?
–
Pas seulement. La relation amoureuse dans toute sa diversité : différence
d’âge, réactivité au coup de foudre, résistance au mensonge, à
l’infidélité et bien d’autres items seront passés au peigne fin.
–
Qui, précisément allez-vous observer ? Quel sera votre champ
d’expériences ?
–
Avant de vous révéler nos pistes, permettez-moi de vous demander si vous
désirez intégrer notre équipe. Je ne saurais dévoiler nos outils et nos
méthodes à quelqu’un qui ne fait preuve que de simple curiosité. Quelles sont
vos intentions ?
–
Disons que je m’informe avant de m’impliquer. Quoi de plus normal ?
–
Parfaitement ! Et, à quel titre pensez-vous
pouvoir collaborer ?
–
Je suis diplômé en psycho et j’exerce une fonction de coach de vie dans mon
cabinet privé.
–
Excellent ! Quelles sont vos motivations pour participer à notre collectif
expérimental ? Qu’est-ce qui vous attire dans cette étude ?
–
Mon activité professionnelle m’a conduit à m’intéresser aux qualités de
résistance et de résilience des femmes. Donc, je suis captivé par cette
exploration.
–
C’est déjà un point, mais votre intérêt n’est pas suffisant en soi pour
prétendre pénétrer nos méthodes ! Vous pouvez, naturellement, prendre un
temps de réflexion.
Mû par une sorte d’urgence à en
savoir davantage, Gérald était tenté de s’engager. Fin stratège malgré sa
courte pratique, Sabieris perçut l’impact
de son exposé auréolé d’un savant dosage de mystère et de précision. Il avança
donc dans la présentation des actions d’ores et déjà mises en place, sans
trahir ses méthodes secrètes qu’il savait douteuses. Son sourire se fit
ironique.
–
Nous avons déjà une équipe de volontaires pour recueillir les confidences
de femmes-cibles et analyser leurs comportements.
–
Quelles sont concrètement vos objectifs et ceux de vos collaborateurs ?
–
Les mêmes que les vôtres, j’espère ! À moins que la rémunération détermine
votre décision.
–
Nous ne l’avons pas évoquée, d’ailleurs.
–
Elle est à négocier, mais nous avons un budget Recherche confortable.
–
Quels sont vos outils d’analyse et comment procédez-vous pour en faire la
synthèse ?
–
Nous avons mis au point un logiciel vraiment performant. Il nous suffit de
noter les données observées, les vôtres et celles des autres participants, dans
des rubriques appropriées et selon des critères précis. Chaque
« cible » entre dans son cadre personnel, mais le logiciel recoupe
les informations et ainsi, il nous fournit des constantes, des similitudes, des
oppositions. Une observation scientifique, ni plus ni moins.
–
Vous évoquez d’autres participants : ils sont nombreux ?
–
Je commence seulement à recruter, mais plus nous serons nombreux plus les
conclusions seront significatives.
–
Je suppose que les paramètres de votre logiciel sont tenus secrets ?
–
Absolument !
Gérald aurait aimé une démonstration
de cette application. Il ne voyait pas comment les émotions, les réactions, les
comportements affectifs d’une personne pouvaient se quantifier, se condenser,
se résumer à un graphique ou une grille de statistiques. Il avait œuvré sur la
complexité des êtres humains et pour lui, les deux exercices étaient
incompatibles. Mais il s’avouait incompétent en informatique et ne prétendait
pas préjuger de l’utilité de classer les femmes en fonction de leurs affects.
Cependant, il reconnaissait l’intérêt et l’originalité de cette étude.
–
Ces expériences entreront-elles dans un cadre officiel de recherche ?
–
Sans aucun doute. Mon projet a été accepté par les autorités supérieures.
Vrai ou faux, cet argument mit un terme à
l’entretien. Les deux hommes convinrent de se revoir une semaine plus tard.
Mais il semblait déjà évident que Gérald deviendrait un membre de l’équipe
ARCA : il était acquis à la cause de Sabieris.
Pendant quelques jours, le coach
reçut ses clients en occultant son enthousiasme et ses inquiétudes par rapport
à son engagement. Lors des consultations, il respectait une sorte de trêve avec
lui-même par respect pour eux. Mais dès qu’il se retrouvait seul, la
proposition de Sabieris s’imposait avec une exigence tyrannique. Certes le
thème le passionnerait, mais il était nécessaire d’éclaircir certains points.
Il s’agissait d’utiliser des données portant sur des comportements
humains : les cobayes seraient-ils volontaires, anonymes, consentants ou
étudiés à leur insu ? L’aspect éthique n’avait pas été approfondi avec le
jeune professeur. Se lancer sans scrupules dans cette expérimentation : en
était-il convaincu ?
La semaine suivante, il discuta de
déontologie avec Sabieris qui lui assura qu’en aucun cas l’identité des
personnes entendues par les observateurs ne serait publiée. Déjà, sa cible
potentielle avait un prénom que, toutefois, il ne divulgua pas. Sabieris précisa le fonctionnement de
l’expérimentation. Selon le profil de la cible, sa personnalité et ses attentes
les plus secrètes, discrètement scrutée par les rapporteurs comme Gérald, elle
serait abordée, séduite par un collaborateur complice.
–
Dans quel but exactement ? Vous n’êtes pas une agence de rencontres.
–
La mettre en situation affective périlleuse.
–
Une relation amoureuse ?
–
Si possible.
–
Et ?
–
Observer les incidences de cet état sur son quotidien. Puis, au moment que nous
jugerons opportun, provoquer la rupture afin de tester sa résilience.
–
C’est prendre des risques !
–
Ne vous inquiétez pas, ils seront mesurés et… votre rôle sera capital pour
l’accompagner. C’est pourquoi nous trions nos collaborateurs sur le volet.
–
J’ai malgré tout des doutes sur les paramètres que vous allez étudier. La
résistance, la capacité à se sortir de difficultés sentimentales, la joie de
vivre ne sont pas quantifiables. Ce sont des notions propres à chacun, variables,
complexes, tellement subjectives qu’elles sont impossibles à chiffrer. Je ne
vois pas comment vous pouvez les évaluer.
–
C’est là toute l’originalité de l’expérience. Il ne s’agit pas d’une étude
chiffrée justement, mais laissée à l’appréciation de gens comme vous,
compétents, aptes à juger de l’évolution des ressentis, des états affectifs. Il
faut aimer les femmes pour y être suffisamment attentif. C’est bien votre cas,
n’est-ce pas ?
La phrase, soigneusement préparée, bien
que flattant quelque peu son ego, ne suffit pas à convaincre Gérald. Il insista :
–
Vous n’ignorez pas que la capacité de résilience dépend essentiellement de
l’atmosphère qui a entouré la petite enfance de la personne. Comment
comptez-vous intégrer ce principe absolument déterminant, en vous basant sur des
expériences actuelles ?
–
Il n’est pas question d’analyser le passé de nos cibles, en effet. D’une part,
nous ne sommes pas sensés faire une analyse de type psychiatrique, d’autre
part, je ne suis pas convaincu que les conditions affectives du début de vie
conditionnent la résistance à l’épreuve.
–
Je crois Professeur que vous confondez deux notions : la résistance et la
résilience. La résistance est dans la synchronie du vécu, la résilience dans la
diachronie.
–
Je ne les confonds pas. Je les observe.
–
Distinctement ?
–
Cela ne me semble pas si important. Vous pinaillez. M’accordez-vous votre
confiance, oui ou non ?
–
Attendez. Vous prenez à la légère un principe dont dépend la position d’un
individu face au danger, à la crise, à l’accident de la vie et vous voudriez
que je m’engage les yeux fermés à vous livrer mes observations ?
–
Alors, en quelques mots, précisez ce fameux principe auquel vous accordez tant
d’importance.
–
Il est clairement décrit dans les textes de Cyrulnik.
–
Cyrulnik ? Ah oui ! L’écrivain survivant de l’antisémitisme !
–
Et surtout neuropsychiatre qui a vulgarisé le concept de résilience, notamment
à partir de sa propre expérience d’enfant juif pendant la guerre.
–
Quel rapport avec notre expérience ?
–
Clairement, il définit la capacité à affronter l’épreuve compte tenu du confort
de la niche affective de l’instant ; c’est de la résistance, ce qu’il
nomme du « coping », autrement dit « faire face ».
–
C’est exactement l’objet de notre étude, mais ciblée sur les femmes.
–
Alors ne parlez pas de « résilience » qui désigne la capacité de
l’humain à se reconstruire après le malheur, d’après les représentations
mentales qu’il en fait. Il peut avec elles commencer un nouveau chemin de vie.
–
Eh bien, disons que nous observons l’ensemble !
–
Ce n’est possible que sur du long terme.
–
Absolument d’accord mon cher !
Sabieris, soudain impatient ne
cachait plus sa hâte d’abréger l’entretien. Il perdait de son assurance devant
la solidité des connaissances de Gérald. Partagé entre l’envie de le renvoyer à
ses livres et aux états d’âme de ses clients, et le besoin d’observateurs aussi
chevronnés, il planta une dernière banderille.
–
Dommage que vous manquiez autant d’enthousiasme. Nous aurions pu mener de
fructueuses observations.
Alors, contre toute attente, se
surprenant lui-même, Gérald raccrocha l’intérêt que lui portait le jeune homme.
–
J’ai reçu la semaine dernière une cliente qui, à mon avis, ferait une cible intéressante
d’après les indices donnés en première consultation au téléphone.
–
En quelques mots ?
–
Une femme de cinquante-cinq ans, mariée, deux enfants, trois petits-enfants
qu’elle aime tendrement. Elle arrive à un tournant qu’elle redoute de prendre.
Elle n’a pas vraiment la hantise de vieillir, mais n’est pas résignée à entrer de
plain-pied dans la monotonie. Elle a envie d’explorer des champs nouveaux, de
se croire encore capable d’exaltation ! Très marquée par son enfance
catho, entourée par des parents aimants – sa seule famille – elle a mené une existence
rangée, une carrière remplie avec dévouement et conscience professionnelle,
s’est engagée dans la vie associative, est entourée et appréciée par sa
famille, mais… elle ne vibre plus et s’ennuie.
–
Solide malgré tout ? Nous nous interdisons de démolir nos cibles !
–
On n’est jamais sûr, mais elle me semble équilibrée et surtout avide
d’émotions.
–
Bien ! Nous n’allons pas tarder à la faire vibrer !
–
Je ne vous ai pas confirmé ma participation. Je ne suis pas certain d’adhérer à
votre projet !
–
Non ? Je pense pourtant que vous allez m’appeler prochainement pour signer
votre engagement ! Et me dresser le portrait de votre… comment déjà ?
–
Permettez que je ne dévoile pas son identité, Professeur !
–
Soit… Rien ne presse. Dès que vous aurez décidé de nous la confier, nous verrons
le programme qui lui correspond le mieux.
–
Qui « nous » ?
–
L’équipe d’universitaires qui collabore à l’étude.
–
Donc, je n’y serai pas associé ?
–
Non ! Vous êtes un des rapporteurs des observations, pas prof de
fac ! Au revoir Gérald !
Impressionné par le personnage,
Gérald posa son chapeau noir sur sa chevelure argentée et ils se serrèrent la
main. Les regards échangés contenaient un défi, une complicité sous-jacente
mêlée d’un scepticisme poliment dissimulé de part et d’autre.
Le marionnettiste de l'ombre
Avis de lecteurs.trices
"Tu m'as bluffée! Quelle évolution dans ton écriture!J'ai raté des épisodes, non? Toujours l'élégance, mais une sorte de lâcher-prise que je ne te connaissais pas et qui te va très bien! Quelle justesse pour dépeindre les affres de l'amour trahi, déçu. Heureusement, comme Phénix, ton héroïne a une capacité de résilience hors normes. Bravo à elle et à toi!"
Martine N. de Limoges
"Je viens de terminer ton livre il est plein d intrigues et passionnant j ai adoré et je le recommande vivement, vous ne serez pas déçus ."
Martine H. de la Rochelle
Avis de lecteurs.trices
"Tu m'as bluffée! Quelle évolution dans ton écriture!J'ai raté des épisodes, non? Toujours l'élégance, mais une sorte de lâcher-prise que je ne te connaissais pas et qui te va très bien! Quelle justesse pour dépeindre les affres de l'amour trahi, déçu. Heureusement, comme Phénix, ton héroïne a une capacité de résilience hors normes. Bravo à elle et à toi!"
Martine N. de Limoges
"Je viens de terminer ton livre il est plein d intrigues et passionnant j ai adoré et je le recommande vivement, vous ne serez pas déçus ."
Martine H. de la Rochelle
Quelle idée surprenante, mais géniale !
Quel divertissement !
Quelle maîtrise du développement personnel !
J'ai adoré. Maryse
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